eu acho que a ideia de que qualquer tecla possa estar em rivalidade com outra é mera ilusão. diria que a relação diária entre elas é absolutamente diatónica. já o fole inspira um ar que não se pode suspeitar. é oportunista. só responde quando me ponho a dançar devagarinho da cintura para cima. olhos fixos em frente, todos os tendões dos dedos em jogos de elástico, a perna direita em bicos de pé, o pé esquerdo num um, dois, três, um, dois, três. em dois compassos tens a minha terra.

basco por cá. basque para o francês. vasco para o espanhol que canta do olho do furacão. euskal herria para eles. eles é como nós dizemos. o francês diz que são os larápios das praias fresquinhas da biscaia e o espanhol diz que são os de lá em cima num sotaque férreo de ranger de dentes. lá em cima não lhes fica mal. a eles. alguns d'eles optaram por comprar casa numa terra chamada gasteiz que cá quer dizer tomem lá. mais coisa menos coisa.

pelo caminho das pedras câmara-de-ar e água prudentemente até à sombra das pálpebras. num piscar de olhos estão penduradas palavras brancas como caudas presas nas barbatanas e a mão para refrescar o peito sem ser preciso o álcool para falar com os outros. inicio do texto. aqui.

it's an autobiography written as it's happening. the theme is about staying alive. getting a job, finding a mate, having a place to live, finding a creative outlet. life is a war of attrition. you have to stay active on all fronts. it's one thing after another. i've tried to control a chaotic universe. and it's a losing battle. but i can't let go. i've tried, but i can't. fim do esplendor.

será que é assim que me vêem? ao reverso do avesso. lamento, é assim que me vejo. o meu surrealismo secreto. desenho com a mão direita e o retrato sai canhoto. pisco o olho esquerdo mas é o direito que reage. caretas, dentes escovados, ganchos no cabelo, maquilhagem. de tudo ao contrário. ensaio movimentos de ninja e passos de vaudeville de trás para a frente e de cabeça para baixo. será que é de começar pelo fim? confiem-me, a mentira é sempre humilde. a verdade é que é uma vaidosa.

porque a história da alquimia não passa de uma luxuriante sova de aventuras de micróbios, assumo que não conto histórias nem nada. nada transformo. quero é o electrochoque dos genes da carne, o verdadeiro estado inerte que se opera sobre a realidade. navegar à vista sem cuidar das gerações passadas. eu não sou nem nunca fui o porta-voz da culpa. deixem-nos acabar o terrivelmente assombroso feminino deste jantar a dois sobre as ossadas da andreia. obrigado.

não gosto daquelas de casca grossa, com rodinhas, pegas à caniche e códigos vaidosos que por defeito marcam sempre seis seis seis. assim que saem da loja já cheiram a querosene, náusea, porão, pulsões de arrependimento, etiquetas verde-polícia, cefaleia, raio x, reuniões de negócios, pirataria, enriquecimento curricular, café em copo de papel, filas de espera, turbulência, sonos trocados, claustrofobia, pressão, compressão, descompressão, surdez, mais um momento, adiamento, cancelamento. gosto muito mais desta.

estás a desenhar-me? eu sei que estás. ele não sabe porque está de costas e aquele outro sabe mas gosta e põe-se a jeito porque acha que fica bem de perfil. eu sei que isso sou eu porque estou de frente para ti a ver como procuras a mistura certa para a cor do meu cabelo e o traço certo para a curva do meu nariz. nem sequer é assim. é mais pequeno. e não me ponhas com essa expressão que não estou zangada contigo. não me importo que o faças. só quero que o reconheças ou que o rasgues se não ficar bonito.

cabe-me desvendar-vos a identidade de um fruto injustamente subestimado. csipkebogyó. nome convenientemente húngaro para adensar a sua personalidade exótica. apresenta-se em cachos de baguinhas cor fucsia. de natureza silvestre, dá-se bem em matas desapropriadas nas periferias da infância. quanto ao sabor, descreve-lo-ia como semelhante a coisíssima nenhuma mas talvez a meia viagem entre a tarde em granada de debussy e o barco bêbado do rimbaud.

desde que me lembro que sou acometido por ligeiros delírios sinestésicos. lembro com saudade a primeira vez que ouvi a palavra lisboa e logo um forte sabor a bafio no palato. com o tempo fui percebendo que a certo tipo de personalidade correspondia uma dada cor. azul: o cartesiano déspota e demagogo. verde: o libertino desinformado, tocador ofegante de tambores. laranja: o intenso, romântico montanha-russa. vermelho: o idealista trave-mestra, acossado mas asseado. cada vez mais me aproximo da cor que sempre sonhei para mim: um distinto grisalho de bainhas por engomar.

ele entrou particularmente transtornado no café e projectou toda a sua irritação no empregado. acusou-o de feitos terríveis, fantasias mirabolantes de agressões, conspirações e consequências sendo uma boa metade delas entre aspas. esta última semana sempre que entrei para a bica encontrei um silêncio funéreo. parecia que já ninguém lembrava os benefícios da boa velha conversa de salão. até que este tipo decide projectar no outro tudo o que no seu interior menos tolerava. fiquei aliviado em perceber que o tempo das palavras ainda houvera acabado.

europa é uma boa desculpa. uma ideia ardilosa. é um boneco insuflável. europa é um produto de marca branca, baratinho à venda em qualquer supermercado. europa é coisa de gente tonta. europa é um fuso horário estúpido. a europa não tem cheiro. europa é coisa de escritores sem calo, jornalistas, juristas e turistas sexuais. é palavra limpinha e altamente metafórica. quando se diz europa está-se na verdade a querer dizer anonimato.

que estória tão mal contada. pura maldade. para começar no jardim do eden não havia cobras. algumas osgas e mosquitos sazonais e pouco mais. andava por lá uma senhora, de sua graça clementina, linguaruda e dona da mais fina mercearia. certo dia vendeu quilo e meio de pêros com bicho à dona eva, reformada de uma companhia de seguros semi-profissional. a coisa acabou em litígio e o resto da estória já nós conhecemos. após o incidente a dona clementina decidiu mudar o negócio para o bairro mais cosmopolita de budapeste onde é agora famosa pelos seus iogurtes siberianos de fabrico caseiro.

dona ximbica, matriarca goiana da cabeça aos pés, debruçou-se sobre a alcofa no meio da estação central em plena hora de ponta. melissa. leve essa menina que em preto pega menos sujeira. há uns anos atrás isso não vendia não. já vendi de tudo. bombom de chocolate com pedacinho de noz e geleias caseiras. depois já só vendia pequi a meio real o quilo que gulodice não paga imposto. acabei por largar porque a boca é coisa de modas e aquilo lá passou a ser negócio espinhoso.

tenho alguma dificuldade, ainda para mais com a coisa ainda a quente, em conseguir o recuo temporal suficiente para me poder pronunciar sobre a matéria. muito facilmente cometeria o erro invariante de produzir uma opinião obscenamente leviana. o pior que poderia fazer agora era uma patho-biografia. não me perdoaria pelo acto. contornando a questão. não. o tipo chama-se verde, é nitidamente um espião norte-americano infiltrado. representou às claras e de acordo com o estipulado. resta que deus safe a rainha.

hoje? a que horas? impossível. talvez mais tarde. vou ter de fazer uma máquina de roupa. é assim que se faz: separa-se a roupa por material e cor. detergente, amaciador. programa tecidos delicados, quarenta graus, centrifugação ligeiramente abaixo do ponto de hipnose. roda, lava, roda, espuma. roupa enxaguada, roupa centrifugada, roupa enrugada, torcida, espremida e sacudida e estendida. pronto. agora é com o sol. aquelas nuvens não prometem nada de bom. é melhor ficar vigilante a ver se chove e também o convite não era assim tão bom.

ontem passei uma noite terrível. vómitos, calafrios e delírios messiânicos. não preguei olho. algum engraçadinho decidiu servir-me milho roxo. foi ali na basílica da estrela a seguir à missa das onze. ainda não percebi o que mais os católicos invejam em mim. a monogamia voluntária, a visão periférica ou a isenção fiscal. é pura conflitualidade artificial. eu juro não tenho nada contra os católicos. até vos confesso que se tivesse joelhos e mais tempo livre aos fins de semana me juntava a eles.

não é improvável surpreendê-lo impassível neste oficio. o homem-ideia que vive de acordo com o seu próprio ideário penal. na sua obsessão heteronímica defende as próprias representações mentais como as de um aluno aplicado. frequenta sobretudo sítios de crítica de arte, fóruns de ciência política, jornais de inspiração social-democrata, lojas virtuais e boletins de especulação geofísica. afirma, peremptório, que se prepara para concluir o doutoramento que lhe permitirá figurar, a médio prazo, entre os mais promissores e competentes mentirosos do mundo.

nós que vivemos a três, eu, tu e o presente, nunca aqui estivemos ao mesmo tempo. viajamos juntos a cantarolar a três. eu, tu e o presente. quando chegamos a disfarçar as saudades entramos para a cozinha. eu e tu. o presente fica no alpendre a fumar cigarros. espera com a ansiedade necessária. enquanto a conversa corre a fugir ao presente sentimos que o presente passa depressa e que temos de regressar. despedidas. metemo-nos no carro para lisboa. os três. eu, tu e o presente e pensamos que um dia havemos de o convencer a entrar. se deus quiser.

vamos lá. lembrete de férias de verão: fazer jogging duas a três vezes por semana, não ver televisão e ler o máximo que conseguir. livros a sério: começar no homero, varrer os cantos do pound e acabar ligeira com o borges. todos os anos faço isto. no ano passado joguei raquetas na praia duas vezes, a televisão esteve sempre ligada e só li merda. mas como diz o john lennon, a vida acontece quando fazemos planos. foi também ele quem disse eu sou o homem-ovo eu sou a morsa.

não está muito mal. é pena o calor. acho que deviam pôr ventiladores. achas? eu gosto. sabes, eu acho que que o motivo pelo qual não há grandes pensadores na europa do sul é o calor. por exemplo, se me perguntares agora por coisas elementares como a minha morada ou o leit motiv da crítica da razão pura eu escuso-me a responder-te. entropia. pois eu acho que não está a ter suficiente memória do futuro. ainda ontem ouvi um miúdo de uns quatro anos a perguntar ao pai: se as rodas do comboio fossem de borracha apagavam as linhas, não era? percebes? um génio metafórico-criticista. a seu tempo porque a história dos sucessos é a história das amnésias.

olá. boa noite. já escolheram? bem, mais ou menos. nós não percebemos nada destes nomes esquisitos mas vamos experimentar. eu vou comer o bife de tofu e a minha mulher o bife de seitan. para beber? pode ser uma meia garrafa de vinho da casa. muito bem. olhe, olhe venha cá. mudámos de ideias. acha que ainda pode alterar o pedido? diga. afinal vamos trocar. pensámos bem e talvez seja melhor eu comer o seitan e aqui a minha mulher é que vai para o tofu. bom, o pessoal da cozinha não vai gostar muito disto. desculpe lá a maçada e veja o que pode fazer então.

eu disse-te que te ia fazer bem. o sol a bater nas costas dá uma perspectiva diferente das coisas. pois. não sei. isto ainda vai levar o seu tempo. já alguma vez subiste uma escada às escuras e no final pensas que há mais um degrau mas não há e tropeças no nada. sim sei. é isso que sinto. desde que aquilo aconteceu sinto-me a tropeçar no vazio. é tão mais fácil quando está lá qualquer coisa em que se possa pôr a culpa, não é? não tens calor?

é sabido que as casa são construídas debaixo para cima. não é ideia de requintada originalidade mas tem aquele toque moderno das ciências humanas. nada mais errado. a boa casa constrói-se a partir da cozinha. considere a dimensão, a cor, a disposição e os acabamentos da cozinha. atribua valores simbólicos aos electrodomésticos e utensílios e em seguida plasme a projecção do resultado para as restantes divisões. procure a simetria invertida. um único conselho: cozinhe pelo menos duas boas refeições por semana.

a desenvoltura arquitectónica do projecto é de uma simplicidade refrescante. forma rectangular simples, com acabamento em cimento cru impermeabilizado com azulejo ou tinta anti-fungos de cor azul razoavelmente vibrante. suave desnível da quota do pavimento nunca superior a 1%. água de reduzida concentração patogénica. a habitabilidade do espaço pode ser melhorada com relva e vegetação de copa frondosa nas áreas adjacentes, espreguiçadeiras, braçadeiras e colchões insufláveis em forma de crocodilo

sinto a falta dele. por mais que custe admitir sinto o peso desta cadeira vazia a esmagar cada um dos meus ossos. nunca tinha vindo aqui sem ele. às vezes nem dávamos conta que éramos dois. ficávamos aqui a ver os bichos e os miúdos a andar de patins. sinto-me mal sem ele. as últimas palavras que ele me disse foram: não fiques assim. vais ver que no final fica tudo bem. se não estiver tudo bem é porque ainda não é o fim. esta última frase deixa-me cheia de esperança.

estás desligada há uns tempos, não é? nem estática, nem som, nem sombra nem nada. não é que estejas de castigo. somos nós que nos queremos privar dele. o castigo. nunca te portaste muito mal mas agora tens andado com más companhias. andas, como dizê-lo? mal frequentada. percebes? da última vez que te tentei dar alguma atenção foi uma enxurrada de mentiras, idiotices e gritaria. fica aí a preencher essa parede vazia da sala que a boa arte está cara e rara.

gosto tanto de pessoas. acho mesmo que o homem é apenas um ser. não é um animal. portanto gosto de seres e de animais. de uns mais do que de outros. por exemplo as vespas. adoro vespas. gosto de vir ao jardim ver as vespas a trabalhar na primavera. não falo das motas italianas. dos bichos. as vespas americanas são outra coisa. na américa a uma vespa chama-se wasp. não gosto das vespas americanas. gostava especialmente de exterminar um certo enxame esbranquiçado que gosta de ferroar pelas costas. é um bicho cobarde, paranóico e pequeno e que nos dias de hoje parece reproduzir-se com relativa facilidade.

substantivo feminino, singular com cinco letras. as pistas que o jogo me dá são um tanto dispersas: cidade, sucesso, carreira, religião, bitoque, automóvel e justiça. hum. eu tenho a certeza que a segunda letra é um "o" e a última é um "e" porque já lá estão suicídio e eclipse. acho que a palavra certa é sorte. mas tenho dúvidas quanto ao "s" porque a terceira pessoa do presente do verbo ter não é tes.

pois. não foi como dar a volta ao mundo. quase. vejamos. não foi difícil almoçar algures no tibete, beber uma limonada austríaca no meio de livros e mobília com caruncho, jantar de pé num enclave indiano, voltar à pressa para a ginja lisboeta ao final da tarde e acabar o dia a afagar o pêlo a um urso pardo em brooklin.

temos conversado pouco. na verdade já não conversamos. trocamos recados. hoje pelo menos saímos. vamos ver uma exposição de bonecos de cera. estamos aqui e quando eu falo ela nem olha. diz ahã ahã. diz que está preocupada porque perdeu um gancho na bolsa. sinto-me um fantasma. ontem à noite disse-lhe que gostava de ir por um ano para o líbano com uns amigos missionários. ela respondeu-me que os bonecos de cera lhe causam inquietação.

estou? estás-me a ouvir? estou no metro. pouca rede. olha, é para dizer que vou chegar atrasada. ouviste? acho que houve uma coisa qualquer entre a linha vermelha e a linha amarela e então lançaram um alerta laranja e por causa disso os metros estão parados à espera que dêem luz verde para avançar. eu estou a ficar azul. comecem a comer. não esperem por mim. eu sei que a chamada caiu e estou a falar sozinha mas é que tenho de ensaiar melhor o texto.

vermelho-vermelho. endo-vermelho e exo-vermelho. vermelho-joelho. vermelho-testa e vermelho-mão canhota. vermelho-riso. vermelho-idiota. vermelho-radial e vermelho-radical. vermelho-telhado, vermelho-talhado mais o vermelho-tesão e o vermelho-intenção. encarnado só por me ter encarnado. curiosidades da matéria ou a natureza das coisas.

escolha os frutos firmes de cor brilhante sem partes amolecidas. devem ter no máximo vinte centímetros de comprimento. quando menores são mais tenras e saborosas. preste atenção ao prazo de validade e não compre se houver formação de líquido amarelado no fundo da embalagem, o que indica que o fruto está em falência de frescura. no conteúdo manifesto falo de courgettes. já o conteúdo latente, evidencia escandalosamente a sua variante directa: a abóbora-menina.

gosto da espuma e do marulhar. gosto dos grãos cor de meia de leite. gosto de mascar as franjas bem temperadas da minha toalha. gosto das avionetas que lançam sonhos em prestações suaves. bolas de berlim, chapéus, bandeiras verdes, travessas de madeira com farpas que trazemos para casa alojadas no calcanhar. o som das raquetas em compassos ternários. gosto de descobrir conchas antigas e fósseis de cigarros, noites de amor, pêssegos de roer e porta-contentores.

as marionetas. se deus quisesse que tivéssemos plena certeza da sua existência não teria mandado cortar as cordas. imagine-se o senhor omni-quase-tudo sentado lá em cima a manipular com destreza milhões e milhões e milhões de braços, pernas, maxilares inferiores e pálpebras. seria uma missão bíblica mas acabava-se de vez com as dúvidas. uma outra coisa é certa: o ponto alto do espectáculo seria ao final de tarde, à hora de ponta na estação de metro do marquês.