não gosto daquelas de casca grossa, com rodinhas, pegas à caniche e códigos vaidosos que por defeito marcam sempre seis seis seis. assim que saem da loja já cheiram a querosene, náusea, porão, pulsões de arrependimento, etiquetas verde-polícia, cefaleia, raio x, reuniões de negócios, pirataria, enriquecimento curricular, café em copo de papel, filas de espera, turbulência, sonos trocados, claustrofobia, pressão, compressão, descompressão, surdez, mais um momento, adiamento, cancelamento. gosto muito mais desta.

estás a desenhar-me? eu sei que estás. ele não sabe porque está de costas e aquele outro sabe mas gosta e põe-se a jeito porque acha que fica bem de perfil. eu sei que isso sou eu porque estou de frente para ti a ver como procuras a mistura certa para a cor do meu cabelo e o traço certo para a curva do meu nariz. nem sequer é assim. é mais pequeno. e não me ponhas com essa expressão que não estou zangada contigo. não me importo que o faças. só quero que o reconheças ou que o rasgues se não ficar bonito.

cabe-me desvendar-vos a identidade de um fruto injustamente subestimado. csipkebogyó. nome convenientemente húngaro para adensar a sua personalidade exótica. apresenta-se em cachos de baguinhas cor fucsia. de natureza silvestre, dá-se bem em matas desapropriadas nas periferias da infância. quanto ao sabor, descreve-lo-ia como semelhante a coisíssima nenhuma mas talvez a meia viagem entre a tarde em granada de debussy e o barco bêbado do rimbaud.

desde que me lembro que sou acometido por ligeiros delírios sinestésicos. lembro com saudade a primeira vez que ouvi a palavra lisboa e logo um forte sabor a bafio no palato. com o tempo fui percebendo que a certo tipo de personalidade correspondia uma dada cor. azul: o cartesiano déspota e demagogo. verde: o libertino desinformado, tocador ofegante de tambores. laranja: o intenso, romântico montanha-russa. vermelho: o idealista trave-mestra, acossado mas asseado. cada vez mais me aproximo da cor que sempre sonhei para mim: um distinto grisalho de bainhas por engomar.

ele entrou particularmente transtornado no café e projectou toda a sua irritação no empregado. acusou-o de feitos terríveis, fantasias mirabolantes de agressões, conspirações e consequências sendo uma boa metade delas entre aspas. esta última semana sempre que entrei para a bica encontrei um silêncio funéreo. parecia que já ninguém lembrava os benefícios da boa velha conversa de salão. até que este tipo decide projectar no outro tudo o que no seu interior menos tolerava. fiquei aliviado em perceber que o tempo das palavras ainda houvera acabado.

europa é uma boa desculpa. uma ideia ardilosa. é um boneco insuflável. europa é um produto de marca branca, baratinho à venda em qualquer supermercado. europa é coisa de gente tonta. europa é um fuso horário estúpido. a europa não tem cheiro. europa é coisa de escritores sem calo, jornalistas, juristas e turistas sexuais. é palavra limpinha e altamente metafórica. quando se diz europa está-se na verdade a querer dizer anonimato.

que estória tão mal contada. pura maldade. para começar no jardim do eden não havia cobras. algumas osgas e mosquitos sazonais e pouco mais. andava por lá uma senhora, de sua graça clementina, linguaruda e dona da mais fina mercearia. certo dia vendeu quilo e meio de pêros com bicho à dona eva, reformada de uma companhia de seguros semi-profissional. a coisa acabou em litígio e o resto da estória já nós conhecemos. após o incidente a dona clementina decidiu mudar o negócio para o bairro mais cosmopolita de budapeste onde é agora famosa pelos seus iogurtes siberianos de fabrico caseiro.

dona ximbica, matriarca goiana da cabeça aos pés, debruçou-se sobre a alcofa no meio da estação central em plena hora de ponta. melissa. leve essa menina que em preto pega menos sujeira. há uns anos atrás isso não vendia não. já vendi de tudo. bombom de chocolate com pedacinho de noz e geleias caseiras. depois já só vendia pequi a meio real o quilo que gulodice não paga imposto. acabei por largar porque a boca é coisa de modas e aquilo lá passou a ser negócio espinhoso.

tenho alguma dificuldade, ainda para mais com a coisa ainda a quente, em conseguir o recuo temporal suficiente para me poder pronunciar sobre a matéria. muito facilmente cometeria o erro invariante de produzir uma opinião obscenamente leviana. o pior que poderia fazer agora era uma patho-biografia. não me perdoaria pelo acto. contornando a questão. não. o tipo chama-se verde, é nitidamente um espião norte-americano infiltrado. representou às claras e de acordo com o estipulado. resta que deus safe a rainha.

hoje? a que horas? impossível. talvez mais tarde. vou ter de fazer uma máquina de roupa. é assim que se faz: separa-se a roupa por material e cor. detergente, amaciador. programa tecidos delicados, quarenta graus, centrifugação ligeiramente abaixo do ponto de hipnose. roda, lava, roda, espuma. roupa enxaguada, roupa centrifugada, roupa enrugada, torcida, espremida e sacudida e estendida. pronto. agora é com o sol. aquelas nuvens não prometem nada de bom. é melhor ficar vigilante a ver se chove e também o convite não era assim tão bom.

ontem passei uma noite terrível. vómitos, calafrios e delírios messiânicos. não preguei olho. algum engraçadinho decidiu servir-me milho roxo. foi ali na basílica da estrela a seguir à missa das onze. ainda não percebi o que mais os católicos invejam em mim. a monogamia voluntária, a visão periférica ou a isenção fiscal. é pura conflitualidade artificial. eu juro não tenho nada contra os católicos. até vos confesso que se tivesse joelhos e mais tempo livre aos fins de semana me juntava a eles.

não é improvável surpreendê-lo impassível neste oficio. o homem-ideia que vive de acordo com o seu próprio ideário penal. na sua obsessão heteronímica defende as próprias representações mentais como as de um aluno aplicado. frequenta sobretudo sítios de crítica de arte, fóruns de ciência política, jornais de inspiração social-democrata, lojas virtuais e boletins de especulação geofísica. afirma, peremptório, que se prepara para concluir o doutoramento que lhe permitirá figurar, a médio prazo, entre os mais promissores e competentes mentirosos do mundo.

nós que vivemos a três, eu, tu e o presente, nunca aqui estivemos ao mesmo tempo. viajamos juntos a cantarolar a três. eu, tu e o presente. quando chegamos a disfarçar as saudades entramos para a cozinha. eu e tu. o presente fica no alpendre a fumar cigarros. espera com a ansiedade necessária. enquanto a conversa corre a fugir ao presente sentimos que o presente passa depressa e que temos de regressar. despedidas. metemo-nos no carro para lisboa. os três. eu, tu e o presente e pensamos que um dia havemos de o convencer a entrar. se deus quiser.

vamos lá. lembrete de férias de verão: fazer jogging duas a três vezes por semana, não ver televisão e ler o máximo que conseguir. livros a sério: começar no homero, varrer os cantos do pound e acabar ligeira com o borges. todos os anos faço isto. no ano passado joguei raquetas na praia duas vezes, a televisão esteve sempre ligada e só li merda. mas como diz o john lennon, a vida acontece quando fazemos planos. foi também ele quem disse eu sou o homem-ovo eu sou a morsa.

não está muito mal. é pena o calor. acho que deviam pôr ventiladores. achas? eu gosto. sabes, eu acho que que o motivo pelo qual não há grandes pensadores na europa do sul é o calor. por exemplo, se me perguntares agora por coisas elementares como a minha morada ou o leit motiv da crítica da razão pura eu escuso-me a responder-te. entropia. pois eu acho que não está a ter suficiente memória do futuro. ainda ontem ouvi um miúdo de uns quatro anos a perguntar ao pai: se as rodas do comboio fossem de borracha apagavam as linhas, não era? percebes? um génio metafórico-criticista. a seu tempo porque a história dos sucessos é a história das amnésias.

olá. boa noite. já escolheram? bem, mais ou menos. nós não percebemos nada destes nomes esquisitos mas vamos experimentar. eu vou comer o bife de tofu e a minha mulher o bife de seitan. para beber? pode ser uma meia garrafa de vinho da casa. muito bem. olhe, olhe venha cá. mudámos de ideias. acha que ainda pode alterar o pedido? diga. afinal vamos trocar. pensámos bem e talvez seja melhor eu comer o seitan e aqui a minha mulher é que vai para o tofu. bom, o pessoal da cozinha não vai gostar muito disto. desculpe lá a maçada e veja o que pode fazer então.

eu disse-te que te ia fazer bem. o sol a bater nas costas dá uma perspectiva diferente das coisas. pois. não sei. isto ainda vai levar o seu tempo. já alguma vez subiste uma escada às escuras e no final pensas que há mais um degrau mas não há e tropeças no nada. sim sei. é isso que sinto. desde que aquilo aconteceu sinto-me a tropeçar no vazio. é tão mais fácil quando está lá qualquer coisa em que se possa pôr a culpa, não é? não tens calor?

é sabido que as casa são construídas debaixo para cima. não é ideia de requintada originalidade mas tem aquele toque moderno das ciências humanas. nada mais errado. a boa casa constrói-se a partir da cozinha. considere a dimensão, a cor, a disposição e os acabamentos da cozinha. atribua valores simbólicos aos electrodomésticos e utensílios e em seguida plasme a projecção do resultado para as restantes divisões. procure a simetria invertida. um único conselho: cozinhe pelo menos duas boas refeições por semana.

a desenvoltura arquitectónica do projecto é de uma simplicidade refrescante. forma rectangular simples, com acabamento em cimento cru impermeabilizado com azulejo ou tinta anti-fungos de cor azul razoavelmente vibrante. suave desnível da quota do pavimento nunca superior a 1%. água de reduzida concentração patogénica. a habitabilidade do espaço pode ser melhorada com relva e vegetação de copa frondosa nas áreas adjacentes, espreguiçadeiras, braçadeiras e colchões insufláveis em forma de crocodilo

sinto a falta dele. por mais que custe admitir sinto o peso desta cadeira vazia a esmagar cada um dos meus ossos. nunca tinha vindo aqui sem ele. às vezes nem dávamos conta que éramos dois. ficávamos aqui a ver os bichos e os miúdos a andar de patins. sinto-me mal sem ele. as últimas palavras que ele me disse foram: não fiques assim. vais ver que no final fica tudo bem. se não estiver tudo bem é porque ainda não é o fim. esta última frase deixa-me cheia de esperança.

estás desligada há uns tempos, não é? nem estática, nem som, nem sombra nem nada. não é que estejas de castigo. somos nós que nos queremos privar dele. o castigo. nunca te portaste muito mal mas agora tens andado com más companhias. andas, como dizê-lo? mal frequentada. percebes? da última vez que te tentei dar alguma atenção foi uma enxurrada de mentiras, idiotices e gritaria. fica aí a preencher essa parede vazia da sala que a boa arte está cara e rara.

gosto tanto de pessoas. acho mesmo que o homem é apenas um ser. não é um animal. portanto gosto de seres e de animais. de uns mais do que de outros. por exemplo as vespas. adoro vespas. gosto de vir ao jardim ver as vespas a trabalhar na primavera. não falo das motas italianas. dos bichos. as vespas americanas são outra coisa. na américa a uma vespa chama-se wasp. não gosto das vespas americanas. gostava especialmente de exterminar um certo enxame esbranquiçado que gosta de ferroar pelas costas. é um bicho cobarde, paranóico e pequeno e que nos dias de hoje parece reproduzir-se com relativa facilidade.

substantivo feminino, singular com cinco letras. as pistas que o jogo me dá são um tanto dispersas: cidade, sucesso, carreira, religião, bitoque, automóvel e justiça. hum. eu tenho a certeza que a segunda letra é um "o" e a última é um "e" porque já lá estão suicídio e eclipse. acho que a palavra certa é sorte. mas tenho dúvidas quanto ao "s" porque a terceira pessoa do presente do verbo ter não é tes.

pois. não foi como dar a volta ao mundo. quase. vejamos. não foi difícil almoçar algures no tibete, beber uma limonada austríaca no meio de livros e mobília com caruncho, jantar de pé num enclave indiano, voltar à pressa para a ginja lisboeta ao final da tarde e acabar o dia a afagar o pêlo a um urso pardo em brooklin.

temos conversado pouco. na verdade já não conversamos. trocamos recados. hoje pelo menos saímos. vamos ver uma exposição de bonecos de cera. estamos aqui e quando eu falo ela nem olha. diz ahã ahã. diz que está preocupada porque perdeu um gancho na bolsa. sinto-me um fantasma. ontem à noite disse-lhe que gostava de ir por um ano para o líbano com uns amigos missionários. ela respondeu-me que os bonecos de cera lhe causam inquietação.

estou? estás-me a ouvir? estou no metro. pouca rede. olha, é para dizer que vou chegar atrasada. ouviste? acho que houve uma coisa qualquer entre a linha vermelha e a linha amarela e então lançaram um alerta laranja e por causa disso os metros estão parados à espera que dêem luz verde para avançar. eu estou a ficar azul. comecem a comer. não esperem por mim. eu sei que a chamada caiu e estou a falar sozinha mas é que tenho de ensaiar melhor o texto.

vermelho-vermelho. endo-vermelho e exo-vermelho. vermelho-joelho. vermelho-testa e vermelho-mão canhota. vermelho-riso. vermelho-idiota. vermelho-radial e vermelho-radical. vermelho-telhado, vermelho-talhado mais o vermelho-tesão e o vermelho-intenção. encarnado só por me ter encarnado. curiosidades da matéria ou a natureza das coisas.

escolha os frutos firmes de cor brilhante sem partes amolecidas. devem ter no máximo vinte centímetros de comprimento. quando menores são mais tenras e saborosas. preste atenção ao prazo de validade e não compre se houver formação de líquido amarelado no fundo da embalagem, o que indica que o fruto está em falência de frescura. no conteúdo manifesto falo de courgettes. já o conteúdo latente, evidencia escandalosamente a sua variante directa: a abóbora-menina.

gosto da espuma e do marulhar. gosto dos grãos cor de meia de leite. gosto de mascar as franjas bem temperadas da minha toalha. gosto das avionetas que lançam sonhos em prestações suaves. bolas de berlim, chapéus, bandeiras verdes, travessas de madeira com farpas que trazemos para casa alojadas no calcanhar. o som das raquetas em compassos ternários. gosto de descobrir conchas antigas e fósseis de cigarros, noites de amor, pêssegos de roer e porta-contentores.

as marionetas. se deus quisesse que tivéssemos plena certeza da sua existência não teria mandado cortar as cordas. imagine-se o senhor omni-quase-tudo sentado lá em cima a manipular com destreza milhões e milhões e milhões de braços, pernas, maxilares inferiores e pálpebras. seria uma missão bíblica mas acabava-se de vez com as dúvidas. uma outra coisa é certa: o ponto alto do espectáculo seria ao final de tarde, à hora de ponta na estação de metro do marquês.

a catarina gosta de andorinhas de porcelana e de refrescos de amêndoa e café. por isso a catarina trouxe para lisboa andorinhas de porcelana e refrescos de amêndoa e café. a catarina gosta muito de lisboa. quem gostar de andorinhas e de refrescos deve gostar muito da catarina. lisboa é quente no verão. as pessoas gostam de refrescos e sombras e de andorinhas e da catarina e eu também e já não sei o que fazer com tanto amor.

sou o autor. diz o autor e aproxima-se das pessoas que estão simplesmente a assistir. não me obrigues a falar de ti. diz o autor que não é autor porque não está sozinho nisto e porque também não lhe compete fazer a apresentação do rosto. dar-lhe ruído apenas. esta és tu. diz o co-autor à co-autora. e isto sou eu a tentar não falar sobre ti. mais umas linhas e acaba-se-me o espaço. escusas de olhar para mim assim. não vou falar sobre ti aqui. conclui o co-autor.

importam-se? não façam fila à porta. não esperem. circulem longe daqui. dêem-me espaço. tempo. não tentem falar comigo. não telefonem. não toquem à campainha. façam de conta que me ausentei por uns dias para um seminário de columbofilia no sul do chile. não me incomodem agora. por favor. sim?

este aqui é o interruptor do nosso quarto. é uma peça sinceramente vintage e aquilo a que se pode chamar um verdadeiro interruptor. liga e desliga a luz. fá-lo com requintes de espectáculo multimédia. luz e som. para cima faz tic e para baixo tac. espera-se dois milissegundos e assiste-se ao milagre. temos recebido imensas ofertas por esta peça rara. a última foi de uma senhora que pretendia instalá-lo na base da nuca do marido.

a forma e a contra-forma dá-nos o contorno e o vazio. fenómeno e númeno. as coisas e o espaço entre as coisas. estou a perceber. será possível escrever assim? é que eu não sei escrever nas entrelinhas. claro que sabes. tenta lá descrever o que vês aqui. então, isto é o contorno das coisas que estão na nossa sala. tenta ser menos prosaico. está bem. isto é a solução arquitectónica que nos permite enfiar a nossa sala num espaço de quarenta centímetros quadrados.

já estás a dormir? não, porquê? por nada. acho que não tenho sono. e o que é que queres fazer? miar? não sei. há pouco adormeci por dois minutos e sonhei que o mundo ia acabar esta noite. acordei eriçado. já estás a dormir? não. estou a ouvir-te. e então? olha, o fim do mundo é o fim da humanidade. nós somos gatos. não temos que nos preocupar. vá, dorme. boa noite.

o papa vem a caminho. os conservadores vão formar governo no reino unido. os conservadores vêm a caminho. o papa vem para formar governo. não-localizacionais. localizacionais. semi-localizacionais. são três formas de angústia. escolham uma. os jornais em edição de papel têm a vantagem de poder ser usados na higiene das janelas ou como soalho na gaiola do periquito. assim não. não é que me importe ser considerado um comodista heterodoxo. na verdade revejo-me mais num rapaz de esquerda a quem roubaram a carteira.

obrigado e volte sempre. habituei-me a ouvir isto sempre que vou a sintra. obrigado e volte sempre. voltar sempre significa que não se está. é preciso um estar ausente para se ter um volte sempre. os meus pais adaptaram o adágio: agradecemos que voltes de vez em quando. eu agradeço a atenção. sempre soa-me a todos-os-dias ou no pior dos cenários convoca-me para o panteão da infinitude. nenhum dos dois me dá jeito.

quem é que falou em desvios felizes? reformulando, convém subtrair-lhe a qualidade. desvios. ponto. desvio, s.m. 1. mudança de direcção 2. volta; sinuosidade; recanto; esconderijo. 3. erro. 4. sumiço; descaminho. a adjectivação só adorna o desvio. nada melhor que o infinitivo para produzir efeitos visíveis. desviar o desvio. e a propósito, os gatos são muito ágeis.

vem ver isto. voltaste a pintar flores? não. olha com atenção e sente o cheiro. não me lembra nada. estas não foram pintadas. nasceram aqui de ontem para hoje. talvez tenha sido uma semente na água dos pinceis. sim talvez. cheiram como as mimosas do quintal da avó. e agora o que lhes vais fazer? vou deixá-las aqui à janela e pedir-te que m'as regues.

as estátuas são a expressão superior de uma vendetta. erga uma estátua que fique à mercê do sol do meio dia, à mão de um marcador que enalteça a pilosidade facial e alinhada com a rota de relaxamento cloacal pombalina. nada disto desprestigia o visado. não. é interactivo e dinâmico. como todas as homenagens o devem ser.

ontem fiz vinte e seis anos. sempre que eu faço anos o mundo inteiro faz uma festa muito bonita. vinte e seis anos e outras tantas revoluções. nunca sei se a festa onde estou é a minha ou a dos outros. também não sei bem se estarei eu em festa e o resto do mundo em revolta ou ao contrário. não sei.

patas de elefante em flores de maio. mil elefantes às flores e as patas de maio no ar. hoje todos cantam. cá andamos com flores nas patas e com as patas erguidas. maio grita as patas e as flores. eu penso na falta de patas e nas dores das flores. este ano as flores estão mais vermelhas, as patas andam inúteis e as canções passeiam de trombas.

a dona maria demora-se sempre muito. os dias são enormes. troquei o banco do jardim por salas de espera. aos ointenta e dois anos comecei a sentir falta de um desafio novo. acção, sabes? agora vejo a vida realmente a acontecer. vida a sério. é verdade que não pagam muito bem. não fazes ideia há quanto tempo não compro uma camisa nova.

agora quando não chove aperfeiçoa-se o corpo. ir sozinha à praia não dá muito que fazer. de entre aquilo que é suposto as pessoas normais fazerem na praia num dia de abril, sinjo-me a um único compasso quaternário: alisar a tolha, amarrotar a areia. alisar a areia e amarrotar a saia.

o a é para isto. o b para aquilo. o c é para não sei quê. o d é para mim. já passou o meu número. é no guichet ao lado. leve o impresso cor de rosa e anexe outro que fique bonito. verde? incorrecto. preencha tudo e venha cá para a semana. não se esqueça de me trazer o modelo estival. perdi a minha senha. estou com cefaleia e pés inchados. deve ser retenção na fonte.

quando acordaram na manhã seguinte prestaram atenção à cidade pela janela. eles sabiam que o tempo dos escamoteadores, dos charlatães, dos fazedores de habilidades, dos prestímanos e dos carcereiros tinha passado.

não foi difícil convencerem-me. estavam todos espalhados pelos passeios da cidade a chorar as suas vidas. imploravam adopção. juravam fidelidade e histórias longas para contar. limpei-lhes a feridas e rebaptizei-as. só não lhes limpei a memória. se pensarmos bem devem viver umas largas dezenas de pessoas na nossa sala. pedi-lhes que não nos revelassem nada.

jorge tenho uma coisa para te mostrar. o que é? mostra. desenhei-te naquele dia. lembras-te? foi no primeiro dia que te vi aqui. gostas? porqué qu'eu sou azul? o azul é a cor mais quieta de todas. posso desenhar-te também? de que cor me desenharias? verde. porquê? porque o vermelho é prá menina qu'eu gosto.